* * *
Нас мало. Нас, может быть, трое…
Б. Пастернак
Как первая капля в полёте
дождя, оросившая луг,
вы в этой вселенной живёте,
прекрасная птица Симург.
Люблю вас — глаза ваши, речи,
и руки, сплетённые на
коленях, и узкие плечи,
и сердце на все времена.
А там на шоссе роковое
ложится полночная мгла.
Мне снится: осталось нас трое
и Адмиралтейства игла.