И вот уже середина мая.
Я не болею и не скучаю.
Немного грустно порой вздыхаю,
остатки горечи в снах глотаю
и больше уже ничего, ты знаешь,
уже ничего себе
не обещаю.
В коробке хранится печенье к чаю,
скребётся о сердце весна лучами,
и создано всё уже больше не "нами",
а чуть отогревшимися руками...
И я не жалею, как в глупом романе –
нет смысла пытаться, сдирая кровь с раны:
себя уже больше никак не обманешь.
Однажды, наверно, снова устану,
виня себя в том, что не то что не сталь я,
а даже не выдержу самую малость.
Но вряд ли мы сможем начать всё сначала.
Хотя мне хотелось налить тебе чая,
послушать, чудовищно перебивая,
на крик или слёзы ужасно срываясь.
Но больше уже ничего,
я знаю,
уже ничего в этой тьме не осталось.
Так много сказали, так много молчали.
Не помню, как было и как получалось,
что я без тебя не живу – умираю.
Мне грустно.
Но я
всё равно не скучаю.
май 2021