Возьми что-нибудь в руки, напой не джаз
и не о том, как счастлива ты сейчас,
и даже не о том, как чертовски больно,
не о том, что "больше не будет нас".
Слушай, как низко гудит и волнует бас,
бьётся о грудь, будто прибоя волны.
Прошлое в прошлом, его ты уже не помнишь.
Ты – в настоящем, и ты беспросветно тонешь
в воздухе, в городе, в людях и в их словах.
Тонешь и все же гонишься за короной,
выше, чем нужно, ноты берёшь на полтона,
в каждом движении слышен звенящий страх –
как же красив и холоден он на губах.
Пой о предательстве, пой о любви, о днях,
сотканных из сомнений и стылых строчек.
Пусть не Руссо, не Бродский, не Кинг, не Бах.
Жаль, но представь, что мир обратился в прах –
пой и живи лишь так,
как твой голос
хочет