Позолоченной каймою
Лёг сентябрь на листья клёна.
Скоро, скоро ветры взвоют
Над его сожжённой кроной.
Разметают листья-искры.
Понесут их над землёю,
Чтоб потом ковром их выстлать,
Там, где я гулял с тобою.
Под моей шурша ногою,
Эхом в сердце отзовётся:
Этот клён, трава, мы двое…
Жаль,то лето не вернётся.
12 сентября 2021 г.