В ночь, как водится, демоны бесятся.
Застрелиться, или повеситься?
Ни одной молитвы на ум,
Кроме «Ом мани падме хум».
Липнут демоны, лезут в форточку.
Наливаю до края стопочку.
На тарелочке колбаса.
До утра ещё три часа.
Три часа, как три выстрела в голову.
Стёкла плавятся, словно олово.
Языками сочится тьма.
Этот шёпот сведёт с ума.
«Ты виновен! Не будет прощения!», -
Разгоняю по стенам тени я.
Сам я тенью стану сейчас.
Жаль кончается боезапас.
Утро с лёгкой брезгливостью пялится
На хоромы, где тело мается.
Пустота. Горечь. Белый шум.
Ну, и «Ом мани падме хум».