Дождь окосел. Идёт на землю пьяный.
Стучится об нее, как полоумный...
Ведь это - Осень. Нету в ней изъяна.
Так сотворён не нынче мир подлунный.
Не тяжелы у туч сегодня роды.
Такой кошмар приснится лишь с похмелья...
Зачем искать изъяны у погоды?
Не лучше ли глотнуть хмельного зелья...
И я сидел на стуле, карауля
Забавных грез наивные картины.
С мечтой о днях прошедшего июля.
В плену осенней, вязкой паутины.