из угла
где паук давно сплёл паутину
без заметности
только чуть сдвинув пыль
вылетала она
в час ночной предрассветный
и сводила его
постоянно
с ума
он писал ей стихи
да что толку
ей пофиг
сам процесс мук от творчества
был ей так мил
и спасало его только утро
и прочерки
между строк
когда сам он с собой говорил