Не жди меня, теперь не жди. С рассветом
Ты не услышишь, что открою дверь.
Возможно, зря назвался я поэтом,
Раз заблудился в череде потерь.
Быть может, вдаль летят теперь не птицы,
А фразы, что хотел тебе сказать...
В своей руке не удержал синицы,
И словно перестал совсем дышать.
Как перестал надеяться и верить,
И стал как осень... Только, где найдёшь,
Всё то, чем можно этот мир измерить,
В котором ты со мною не живёшь.
И гаснут краски медленно, но верно,
Дождь за окном не вспомнит обо мне.
Я был. Я жил. Любил я откровенно.
И счастлив был. По своему. Вполне.