* * *
Томясь заботой пандемейской,
И от хандры невдалеке,
Я стосковался по россейской
Свободной пушкинской строке.
Сижу под скучным общим кровом
Я в одиночестве суровом,
По чёрным клавишам стучу.
Ночник холодный не мерцает,
Перо не чиркнет… Мысль витает,
Как грустный ангел, в голове…
Никто меня не ожидает;
Нет никого в моей судьбе,
Чтоб я душой забылся где-то…
Лишь вижу: Пушкин на стене
Приветливо кивает мне
Арапским обликом с портрета.