Цикл: Больничные записки
Пишу "бумаге на село", ищу "свои друзья"...
Их просто нету никого, нигде найти нельзя!
Мы где-то рядом вечно шли, братаясь по душам,
Но всё по разному нашли: пристанища и хлам.
Одни развеялись как дым, как розовый туман.
Другим быть вечно молодым, держа в руке стакан.
Кому-то дети, а кому — грозою ветер вьёт!
В руках зажатый автомат, обрывки снов плюёт.
Порви, на Русский Крест врага! Нарезанная месть.
Недопустимо никогда, забвение друга — смерть!
Предателям, врагам — позор, безхозные тела;
Сотрите "нерусь" на Руси! Такие вот дела.