Тропинкой в парке я бреду,
Колышет ветер у макушек кроны,
И только отражаются в пруду,
Как охра пламенеющие клёны.
Тиха природа и в душе покой,
От лета все мы приустали малость,
Лишь осень неземной своей красой
Как в детстве с краской позволяет шалость.
То брызнет на листву и на траву,
То пальчиком окрасит гроздь рябины.
А я опять у осени в плену,
Где головы качают георгины.