Какая длинная зима, как время медленно крадётся!..
В ночи ни люди, ни дома не знают, кто из них проснётся.
И поутру, когда ветра метелью застилают небо,
Опять короче, чем вчера, очередь за хлебом.
В нас голод убивает страх. Но он не убивает силы...
На Пискарёвских пустырях всё шире братские могилы...
Февраль 1941