Твой дом — создание усталое,
И в нём сознание не лечится.
Расшитые ступени лестницы
О сапоги в ночи колотятся.
Подъём нагонит наваждение,
И слепоту не разглядит воображение.
Манит в стене разбухшее окно
— Петляющий источник света.
Ты не пытаешься бороться с очевидностью,
Но думаешь, что это переменится.
Ведь всё находится в заученном движении,
И ты, по сути, тоже циркулируешь.
Ведь перестанешь падать с этой лестницы,
Ведь дом не существует без владелицы.
Любое проявление привычности
Стремится обезглавить шумных зрителей.
Твой дом — такое жалкое создание
С пожухлой кожей и потухшими глазами.
Тебе не кажется, что это расставание,
Когда танцуешь в воздухе ногами.
В конце концов пробьют часы восстание,
Ты обратишься статуей и всё-таки уснёшь.
И свет распространит своё касание,
Не дожидаясь как безропотно умрёшь.