устанешь как-то вдруг, перегоришь,
и сам себе покажешься нелепым
старинным и разрушенным Алеппо.
а где же тот Бангкок, а где Париж,
где жизнь в лицо ключом и где ключицы
остры и перочинны? приключиться
где всё могло, лишь стоило хотеть,
где дух не поспевал за страстью тел,
но тоже был горяч и был не промах,
и где для встреч совсем не нужен повод,
и где коньяк - не средство от хандры,
а тот янтарь, что нас сплавлял въедино...
устанешь.
как-то куце, косо, мимо...
давай по 100, быть может станем ближе...
ты знаешь, я скучаю по Парижу.