Париж неспящий мал под крылом.
Там, в предстоящем, ждёт прежний дом.
Колышет шторы сквозняк в двери.
Тихи просторы в глуши Твери.
Ждёт заполошный и петухи.
А где-то в прошлом звучат стихи.
И махаоны летят на звук,
На зов бессонный горячих рук.
2021.08.06