Он берёт ружьё и палит по уткам,
иногда с бандитами жарит спирт.
Но зато не читает стихов проституткам,
а из шлюх - вот выбрал одну и спит,
никогда не учит меня, не ноет,
отпускает запросто - улетай,
я и улетаю смотреть иное,
или улетаю на курултай.
Но я рядом с ним, если пух утиный
бесконечно нежно несёт вода,
и бобры укрепляют свои плотины,
и прозрачны долгие холода.
А когда в руке его незабудка,
воздух тих лесной, никакой стрельбы,
это сердце бьётся моё, как утка
посреди реки, посреди судьбы.