смотрю на жизнь филологически:
ошибок нет, но в том подвох.
в душе-де я мудрец стоический,
любимец Музы Антиох,
ГамлЕт без права на рефлексию
и пушкинский "зелёный" хлыщ.
они - поступки, я им - флексии
и нарисованных сто тыщ.
всё измерялось не Джульеттами,
не Лизаветой у пруда.
мой Эрмитаж - автопортреты в нём
пытливо смотрят в никуда.
ковры вокруг все самотканые,
сверкают маковки дворцов,
и мы хохочем будто пьяные
над книжкой чьей-то про отцов.