Творец рождённый страстью дивной,
Не я, но где то есть он в мире
И где то пьёт он пиво, жмуря
от удовольствия глаза
Но я конечно не воитель и не творец,
пространств ревнитель
И жалко прожитых мне лет в бесцельной,
пошлой суматохе, в безумной праздности убогой
В борьбе с неведомым собой
олицетворённой всей гурьбой
Пространных внешних персонажей
Что не едят мочёной каши
А жрут лишь только плоть мою
И от краёв и на краю