Природы ритм как механизм часов,
Двенадцать месяцев – подобье циферблата.
Жизнь тикает, торопится куда-то
Свои игрушки, пряча под засов.
Вот зелень пожелтела, отлетит,
А после снег побелит нам пейзажи,
Курантов бой порадует и даже
Год, уходя, промолвит мне: - Прости!
В полголоса о смерти не поют,
Коней на переправе не меняют,
На полпути уж кажется, меня нет,
И смелет время с пеплом жизнь мою.
Так молоти, скрипучи жернова!
Обрывки фраз, эмоции и мысли,
Уж надо мной туманами повисли,
И перепутий прелесть не нова.
И осень, что пульсирует в висках,
Не так-то уж свободна и безбрежна.
Но лишь одна осталась мне надежда,
Что весел путь, и гибель не близка..