Думаешь: отпуск странен, опять не то -
море и звезды, но, как всегда не там...
Едешь в Москву и прячешь себя в пальто,
будто в броню, чтоб внешняя суета
не бередила душу, хотя она -
кокон всеобщий, чтоб не добраться до
самого главного., чтоб от него без сна
не провожать бесчисленных поездов
к станции, где заросший, как джунгли, сад,
а вместо дома - дым, но и он исчез...
Радость твоя там кружится, как оса,
жалит на расстоянии смысла без...
Или же боль? Попробуй их разбери...
Тот сладковатый привкус, тот эндорфин,
что как наркотик жаждой в груди горит,
как батарейка движет, а ты, как мим,
кем-то ведомый... Сила всегда с тобой...
А ты подумал - что -то с тобой не то?
Это небесный бьется внутри прибой...
Спрячешь, а он мерцает через пальто.