Ну что, писатель, повернём назад? Ты показал – всё делаешь умело.
Наши тела желанием горят, ракеты первая ступень сгорела.
Ты платонией всех уж накормил, вон – весь проспект из окон повылазил.
И даже те, кто был совсем без сил, усердно молятся, чтоб Бог тебя не сглазил.
Я этой ночью буду вся твоя, ты не ослышался, и ты не грезишь.
Твоя мечта перерастает в чашу бытия, о том расскажешь всем, когда домой приедешь.
Поведаешь, что мною обладал и долго ещё с темы той не слезешь.
Узнают, что ты профессионал, и, если надо, на луну залезешь.
Не лестно думаешь ты обо мне, коли считаешь – делаю зарубки.
Свидание закончим при луне, я не нуждаюся в твоей уступке.
Какая же ты хитрая мадам, какая ночь, уж утро появилось.
Работодатель скажет: «в день её не дам, она тебя лишь встретить отпросилась».
Да, я такая, я не из простых, не зря ведь и живу в Санкт-Петербурге.
А ты провинциал, провинциален стих, и, в общем-то, конец нашей прогулки.
Нельзя деревню из себя убрать, с деревни можно лишь уехать.
И ты не в Петербурге родилась, что можешь на меня этим наехать.
Пошли домой, до утра далеко, не путай его с белыми ночами.
Ой, что-то мне на сердце нелегко, в душе моей рождается цунами.
Мы обменялися словами, в них прозвучало: «я не я».
В твоей душе растёт цунами, в моей есть возмущения.
Но ссора никого не красит – поссорились, и что с того?
Давай общение продолжим, есть много плюсов у него.
Ты понял, я не обманула, не утро то, а ночь бела,
Готова я с тобой обняться…
Ну, слава Богу и хвала, обеих нас он надоумил, теперь мы вместе – ты и я.
Пойдём, и ночь пускай продлится, так где же спаленка твоя?