Мы идём дорогой пыльной:
Мерный топот, жухлый ряд.
Месяц светится умильно,
Где-то бухает снаряд.
Колесо скрипит тележье,
Стонет раненный чуть-чуть.
Вот упасть бы, прям в одежде,
Прям на землю - отдохнуть.
Прикорнуть на часик с лишним,
Да слегка перекурить...
Но команды всё не слышно,
Надо топать и не ныть.
Тяжко там, где птицей вьётся
Дым, что так невдалеке,
Тем, кто с боем остаётся,
На колючем передке.
Им - тяжёлая работа.
Кто из них дождётся, чтоб
С пополнения пехота
Их сменила? И не в гроб -
А в скрипучую телегу,
Если раненый пока,
Иль в полуторку с разбегу
Заскочить без матерка.
Но сегодня, тем с плацдарма,
Путь один - вражину бить.
Мы же, тыл геройских армий,
Будем глубже отходить.
Кто в санбат, кому в могилу,
Кто медали получать.
Кто письмо напишет милой,
Чтобы сладко помечтать
О своём родимом доме,
О победной тишине,
О рыбалке на затоне...
Чтобы сгинуть там войне!
Но пока остатки роты
В тыл бредут, а вдалеке
Бьётся новая пехота,
На колючем передке.