Один художник как-то приуныл.
В рутине дней своих случайно растворившись,
Он позабыл, каким он раньше был,
С душевным одиночеством своим смирившись...
А был горяч и пылок был.
Но позабыл. Растратил пыл.
И, растеряв свой дух, устал, остыл...
И даже как любил - он тоже позабыл.
Писать картины вовсе перестал.
Давным-давно ни вдохновения, ни музы.
Лишь в отражении кривых зеркал
"Cherchez la femme", как говорят французы.
Но вот одной осенней ночью,
Когда дожди и хмуро за окном,
Наш друг, от виски захмелевший очень,
Услышал робкий стук в свой дом...
О, эти светлые кудряшки!
О, эти огоньки в глазах!
Миниатюрная стройняшка
С улыбкой милой на губах...
Художник был пленён мгновенно,
И смысл жизни - найден вновь,
А вместе с ним и несомненно -
Надежда, вера и любовь!
Он пробудился утром рано
И оглядел свой дом кругом.
Ушла куда-то вмиг нирвана,
И вмиг ушёл куда-то сон...
Неужто это всё приснилось?
Казалось, будто навсегда...
Но так внезапно завершилось,
И не осталось и следа...
Мольберт, что рядом, дал ответ.
Нет, это не было виденьем.
Он сам создал её портрет,
В своём минутном озареньи.
Он сам её изобразил
В часы глубокого унынья,
И сам её же полюбил
С душою, искренне и сильно...
Теряем мы себя порою,
Эмоции и чувства позабыв.
А истина - кто жив душою,
Лишь тот по-настоящему и жив!
Москва, 05.09.2021 г.
© Станислав Лис.