Хромая Муза, мучаясь прострелом,
Ворчать взялась, мол, я ей надоела:
"Писателей, поэтов пруд пруди.
И ты туда же. Ну, не ерунди!
Носки вяжи, закатывай консервы
И не трепи своею рифмой нервы,
Не трать бумагу, точно говорю!"
Но что поделать, если я люблю
Сплетать слова в узоры рифм и строфы?
Не вижу в этом никакой я катастрофы.
Мир не взорвётся от моих творений.
На чьи-то лавры я смотрю без сожалений.
И зависти. А Музе подарю
Варенья банку, коль его сварю.