Постойте, граф, ну что вам эта осень?
Вы снова здесь по кругу каждый год.
Вас словно лист прохладный ветер носит,
Иль здесь нашли свой личный эшафот?
Зачем стоять так мрачно под навесом,
И камни в речку с брызгами бросать.
Давно пора забыть того повесу
Вихрастого, способного мечтать
Об островах, случайно не открытых,
О брызгах волн, далеких берегах.
О скалах, морем до блеска отмытых,
О полюсах, затерянных в снегах.
Вы были там, где ночь полгода длится,
Где в полдень тень размером с пятачок.
Мелькали дни, дороги, версты, лица…
Меридианы, запад и восток…
Но снова здесь, и снова эта осень,
И тот закат, игра глаза в глаза…
И вихрь сердечный снова вас уносит,
Непрошено прокатится слеза,
Иль просто брызги речки неуёмной
Фонтанами взлетают кто куда.
А в небе месяц щурится бездомный,
Тоска ушла, пропала без следа.
Что не случилось тихим льётся светом,
Сгорают недопетые стихи.
Ах, граф, давно нашли вы все ответы.
А дождь нанес последние штрихи.