…Птичка уснула с кусочком света над милостью твоих рук,
и слышится, как дрожит поцелуй над усталостью твоих глаз.
Нора Ланге, «Рассвет»
***
Подержи меня за руку под шатром облаков
над свинцовою гладью речной лагуны,
обними меня августом из лоскутов
лета спелого, осени, в небо медные руны
запустившей, как будто нам пора на восток.
Сохрани меня в сердце теплотой новолуньей,
поцелуй меня солнцем в седой висок.
Счастьеловы без невода, на подводные дюны
мы идем, поджигая бикфордов шнур
в сонме тины и водорослей, средь коряг у рябины
неисклеванной (птичьей из всех микстур).
Подхвати меня, если я упаду,
оживи меня, если я вдруг умру –
где мальки с серебристо-жемчужными брюшками,
где дорожки каменьев с водой в ладу,
шепот листьев, березовый сок по кадушкам и
желание вместе вершить судьбу.
Август пятится, лето как каракатица
заползает вновь за угол, но этот трюк
с «наступлением осени летом», кажется,
уже больше не фокус природных мук.
Говори со мной в прежней своей тональности,
на немом языке отражения «звук» –
лишь подобие ясности странной реальности,
что мы создали и поместили в круг
кварт и квинт, кватроченто, искусства изящности.
Прикоснись ко мне… Контуры твоих губ
совершеннее архитектуры и святость их
в трех словах неозвученных (тем ты и люб).
Прочитай меня, словно я книга, ты – автор,
написавший про берег и двоих у реки,
для стихов оставляя фрагментарность метафор,
для меня – нежность взгляда и милость руки.
14 августа 2021 года