Брось, моя девочка, брось, несерьёзно же это,
Просто уходит отличное, в общем-то, лето,
Просто уходит... а ты не совсем отогрета...
Нужно ли думать, что слово способно спасти?
Не говори, что, как дура, влюбилась в поэта,
Это неверно, нелепо и вовсе не метод...
Прости!
Все они странные, даже безумные… Веришь?
Это безумство обычным ничем не измеришь,
Стоит забыться и не сосчитаешь потери,
Поберегись, моя милая, ставки, увы, высоки:
Может случиться, предавшись лирической вере,
Сам запоэтишься в их неземной атмосфере
Тоски.
В жизни с поэтом, как будто в бульварном романе –
Только стихи да занозистый ветер в кармане,
Все вечера на изрядно промятом диване –
Пишет и пишет, работает так – за гроши.
Пусть хоть не ищет сюжеты в гранёном стакане,
Пусть не обидит, не тронет тебя, не обманет,
Пусть уж…Люби, моя девочка, только сама НЕ
Пиши!