Свивает паутину тишина
меж двух дерев на выходе в сентябрь.
Лети, мон шер, мой шершень, - сеть прочна
и не таких брала в объятия. Арабу,
еврею, эллину и прочим языкам
воздастся мерой полной и пристрастной
за лето, за тепло по вечерам,
за громкий смех - арбузный, ярко-красный.
Шуршат колёса, пыль щекочет нос,
как титры, проплывает скорый поезд,
по-брежневски целуются взасос
комбайн и самосвал в хлебу по пояс.
Теперь уже недолго до того,
как голову поднимет тайный мытарь
в душе твоей. Налог на мотовство,
где всё посчитано, проверено, прошито,
платить тебе теперь до февраля
за каждый миг счастливого бездельства.
...ну вроде бы - ну сжатые поля,
но чёрт дери, чего так сжалось сердце?