К поэзии приходят ни от хорошей жизни. В большинстве случаев через, надлом,превратности судьбы, боль и одиночество.
О хорошем трудно писать, а вот о плохом -с полоборота. У плохого больше вкусов и оттенков, его легче описать. А у радости всё примитивно- это была её твёрдая убежденность. Которую впрочем разделяли её близкие, которые принципиально не читали её стихов. Они видели в них лишь боль и отчаяние, а помочь ничем не могли. Ибо спасение утопающих- дело рук самих утопающих.
Так и вела она свою летопись день ото дня. Рифмуя печаль и разочарования с редкими проблесками надежды и радости. Пока однажды в её жизни не появился Он. Он, который взял на себя её груз и разделил с ней плохое. Он подарил ей крылья, хотя казалось, что она разучилась безвозвратно летать, мечтать и верить. Он зажег свет там, где казалось ничто не остановит этот мрак в долине отчаянья и тоски. Он подарил надежду, которая казалось умерла под обломками разбитого сердца.
Он открыл ей новый мир, в котором у хорошего было столько граней,привкусов и оттенков, что она забыла, что писала когда-то минорное...