…все посетители кладбища как будто блуждают в поиске могил своих незабвенных усопших или предаются романтическим грезам о былом. Обыкновенное паломничество артистов, философов и влюбленных. Призраки среди призраков.
Умберто Эко, «Пражское кладбище»
***
Погребальные маски надежд,
слепки душ, кипарис в виде тополя,
где мечты вместо флага акрополя
превращаются в груду одежд,
грезы – в мумии, амфоры во поле
елисейском – там греческий жрец
(костенеющей смерти певец)
струны арф теребит под некрополем –
там, где а;тропос, клото и ла;хесис*
отрывают по ниточке судеб,
и харон вторит им: не убудет,
что мне та;ртар, асфо;делус*, катарсис.
Жизнь – пирог (абрикосы с арахисом),
смерть отламывает кусочки:
сын, отец, потом мать, следом дочка –
вот тарелка пуста и за абрисом
обезглавленные колонны
с истлевающим диалектом,
с испещряющим струны плектром.
Черепков и руин эшелоны,
плач разломленных кариатид,
вой цикад, кровь с вином в сгустках солнца,
мир, который вот-вот распадется,
упраздняя все до панихид
по несбывшимся планам античности,
человеку подобному богу
(победителю некролога),
до модели аутентичности.
Здравствуй, кладбище моего слога,
склеп идей, мертвых лакун тропы,
бездыханные строки, канопы
погребальные средь эпилога
и эпистолы ритма хромого.
Мы в некрополе, мы теперь дома,
мы – оракул дельфийского грома,
мы – ораторы самого бога,
мы – хранители слепков душ;
полуголые, в стертых сандалиях,
в аромате сандала с азалией
пробираемся через глушь
одиночества, смерти и рока.
Как же долго мы ждали, чтобы
снять с себя стихотворные скобы
и по стиксу вплавь выйти к прозе –
как поэты, почившие в бозе.
8 августа 2021 года
* Мойры, определяющие человеческие судьбы (Клото пряла нить жизни, Лахесис сматывала, Атропос обрывала).
* Тартар – глубочайшая бездна, где души людей приговаривали к вечному наказанию. Асфоделевый луг – серое, скучное место, где бесцельно бродят души умерших в ожидании приношений от живых.