Дай Боже силы всем, кто грех несёт,
Как крест великих мук душевных, веры,
Кто зрит всё то, что будет, что грядёт,
В рассвет безумия и пустоши без меры.
Не знает дня, ночной свечи огонь,
Не жжёт в степи костров осенний всполох,
Но вечен он, тот, с золотым тельцом,
Пророков ненавидящий, злой молох.
И рвёт душа свободу на куски,
И кнут её, без свиста и проклятий.
Взрывает ночь, повергнув мысль в тиски,
Напоминая смысл былых распятий.
И каждый, кто пустыней озарён,
Безумству рад, под музыку Самума,
Хоть помнит век, кто болью был взращён,
Как небо падало на плачущего грума.
Как истина, в изорванных устах,
Жила навзрыд, в забитых тенью ликах.
О, сколь веков, её бессмертный прах,
Был захоронен, с почестью «великих».
Бездонная терзает душу грусть,
И в храмах нет приюта для Мессии.
Здесь умирает, мать родная - Русь!
И грозной мачехой вздымается Россия!