Как сладок нам самообман,
И столь же горько отрезвленье,
Когда спадает с глаз туман,
И видим мы в себе явленье:
Забытой, проклятой страны,
Любви, от времени остывшей,
Морщин и прядей седины,
Наград, чинов с пометкой «бывший».
Зелёной тины бренных дел,
Друзей в газетном некрологе,
Прошедших дней растёртый мел,
И самого себя, в итоге.
И всё уже совсем не так,
Как в ранней юности казалось,
Мечта мечтою и осталась,
Но жизнь не поле, а овраг,
И не отыщешь сразу брод,
С разбегу, махом, не проскочишь,
А надо, хочешь иль не хочешь,
Идти, идти, идти вперёд.
Судьба не любит знаков «Stop»,
Они – ступеньки в ад крутые,
А я не Данте, он лишь смог,
Представить мир, где тени злые.