Что найдёшь, книгочей, в этих книжках - движение года к завершенью, что было - увы, изначально дано. Это смерть мелочей, нежилая святая Свобода, где дрожащей рукой на закат открываешь окно. То ли ждать перемен, то ль смириться, что сам и изменчив. О потерянном времени - полно - башка не болит. Деревянный Христос позабыл, что терновым увенчан, и скучая завис на стене, что гниёт изнутри. То ли крепость досок ещё рано с разбегу поверить, но кулак уже алчет - не морды, так этой стены. Проруби хоть окно, коль в обыденном хлопают двери, и какая-то дрянь, ледянея течёт со спины. Посмотри ей в глаза - темноте, что в глазницы вползает. Ещё нет девяти, а уже не видать ни хера. А проулком пойдёшь, из кустов караулит косая - вроде шёл бы да шёл, оказалось, и это украл.
30.08.2021