В припадке чувств, когда к щеке щека почти что предсказуемо не жмется, и вечер пуст, как беден музыкант, даривший блюз бл*дям и перекрёсткам, и только ложь спасает от забот, поскольку её сущность беззаботна - так втискивает тещеньке в забор свой афедрон Ивашка в день субботний. Пускай она возмездие узрит. Но приглядись - здесь даже воздух светел. И оттого, схвативши темпоритм иль гайморит, поплачешься о лете немного позже, а пока дыши - твои жи ши никто уж не запишет. Так выпьем же во здравие души - и ангелы всхохочут чуть повыше.
28.08.2021