Как из под лент реклам брызгучее веселье, а далее крыла, дороги и посты. Под немиганье ламп приходит воскресенье - само себе беда, опора и костыль, само себе любовь, как взлизанная кошка, промеж иссохших рам гремячее стекло. Сними с себя башку, а что приходит в бошку, то стало быть, легко оттудова ушло - и раствориться в том - что в стылой царской водке - теперь уже никак. Докучливо стучит та жилка на виске. Что дать тоске на откуп - не все ль уже равно? Вздымая кирпичи, земная дышит грудь - асфальт навряд ли скроет курганы и холмы, которые взрастут на месте этих стен. То ход конём на Трою, предвестье холодов, объятий и простуд.
28.08.2021