Вдаль летят сентябри,
заметает их снег.
В марафоне стареют мои юбилеи.
Мысли бродят —
замедлить бы к финишу бег,
оглянуться…
подумать, о чём сожалею…
А что толку жалеть?
Юность машет платком —
с каждым годом фигурка всё дальше и меньше.
Осень нагло пришла, обдала холодком,
намекая дождями —
финал неизбежен.
И шуршит под ногами пожухлой листвой,
бередит элегичными песнями раны.
Но чарует прощальным своим естеством,
в золотые чертоги загадочно манит.
Ранним утром в туман
сонный мир облачён,
в поволоке — рябина,
заплаканы ветки.
А прогонит тоску шаловливым лучом
бабье лето,
летя паутинкой по ветру.
Подмигнёт благодушно —
мол, хватит хворать,
полюбуйся на всполох рябинушки алой…
Грусть смету из души,
как листву со двора.
Жаль немного,
что море меня забывало…
Экслибрис #318 - Харрисон Фишер,
американский художник-иллюстратор
Вита Осенняя