Привычная дорога к дому.
Я говорю: сынок, скорей.
Асфальт лежит, как чёрный омут,
у ног озябших фонарей.
И тротуары берегами,
и листьев жёлтые кружки,
как будто кто-то под ногами
рассыпал в спешке медяки.
Я-шагом, сын вприпрыжку; косо
шишак будённовки торчит.
И бесконечные вопросы
летят, как быстрые мячи.
А я несу свои заботы,
авоську, книги, молоко
и отвечаю без охоты,
я где-то очень далеко.
Плывёт и рвётся кинолента,
мельканье кадров, голоса...
И ясно сказанное кем-то:
"А у него твои глаза."
Мои? Постой, взгляни- вот эти?
Горячий, странный, тёмный блеск.
Все озарения на свете
и все находки на земле
не объяснят их радость. Тайна-
как жизнь, как вера в чудеса.
Как вечный свет звезды случайной...
И всё-таки мои глаза?