Так скоро и меня, уж, здесь не станет,
А небо ведь не будет горевать.
Деревья, как росли, произрастали б.
Всё будет жить и чередом бежать.
Мы не были — не будем нужны после.
Лишь только пыль, что ветер сдует враз.
А выдох будет наш до боли чуждый,
Как сотен тех, что были и до нас.
Да и моря отнюдь не опустеют,
Диана те тянула — ей тянуть.
И только боль всех тех, кто жив доселе,
Мне помогает раньше не уснуть.