Ваш депрессивный романти’к,
где между строчек память бога.
(В ней дождь, и ангелы летят. И я,
как их первоисточник…)
Там разноцветье чьих-то слов.
(Так много черного и серый.
И он, опять закрывший двери,
замок
и чертово окно.)
И хочется кричать: «Ату!!!
Ату меня... Гоните в шею!
Послушайте! Начистоту.
Я не на жизнь, хоть и посмею.
Ведь я для Вас лишь миг, я - день...
и Вам, увы, не верю!»
А Вы опять про «монефик»,
про Рим, Берлин и про Верону.
По мне б уж лучше про ворону…
Она бела, как я и ночь.
Да, эта питерская ночь.
Та, что не хочет Вам помочь…
Та, что не сможет мне помочь...