Примятая трава должна вернуться
И обрести былую форму, вид.
Под бременем она пошевельнуться
Не смела, не могла.
Замучил быт,
Рутина, спешка, вечная работа,
Долги, что этой жизни мы должны -
Где этой повседневной нашей рвоты
Уже не замечаем часто мы.
Усталость, что накоплена годами,
Ошибки, что с процентами берут,
Ну и конечно, эта злая память,
Которой ту неволю стерегут.
Стоп!.. Где же подевалось наслажденье,
Где беззаботность? Лёгкость? Пенье птиц?
Где радость? Свойство детства - удивленье,
И красота идущих встречно лиц?
Где каждый шаг, что чувствуешь иначе,
Где это ликованье бытия,
В котором каждый миг столь много значит,
Где тождество понятий
"Жизнь" и "я"?..
Так придавило, что склонился ниц я,
Старик, где в покаянии - ответ...
Траве необходимо распрямиться
От тяжести уже ушедших лет.