Осеннее солнце. Прохладно и сыро.
Но птица за домом поёт.
И тянется жизнь на окраине мира,
пустая, как сердце моё.
Мечтаю о корочке чёрного хлеба,
живу с ощущеньем беды.
И давит на голову низкое небо,
где нету заветной звезды.
Чужие слова продолбили мне темя...
Но сроки подходят, пора,
уже наплывает текучее время,
уже исчезает "вчера".
Обрублены корни, обломаны ветки,
и нет ни долгов, ни обид.
Одна лишь душа в этом теле, как в клетке,
о чём-то беззвучно вопит.