Шорох листьев приближает старость,
Я смотрю на это философски.
Жизнь проходит, и такая малость
Жить и оставаться несерьёзным.
Дети мастерят в дворе скворечник,
Дворник всё метёт своей метелкой,
Параллельными и поперечными,
Пёс шагает гордо за толстушкой-теткой.
В мастерской станок жужжит: пошив одежды,
В рыбном завезли сухую воблу.
Я слагаю из тоски надежду,
Хоть кусок с утра не лезет к горлу.
Без любви, конечно, всё пустое:
Это я так хорохорюсь - гены!
У психологов есть правило святое:
Чтобы ни случилось, беречь нервы.
Я любила, что ж, пусть любят дети,
Барышни в атласных сарафанах.
Если так судить, то все на свете,
Равнодушны к моей личной драме.
Это хорошо, дарует стойкость
Осень, приближающая вьюга
Заметет твои следы, не спросит,
Почему чужими стали мы друг другу...