* * *
Выходи к перекрёстку и встретишь меня, как свою
Золотую Орду, молодильную яблоню, Макошь.
Тридцать лет и три года назад ты вошёл в колею
И с тех пор у околицы, заговорённый, маячишь,
Заплутавший, потерянный, периферийный, хромой.
Я сама иногда засыпаю у самого края,
Но приходит Волчок и меня возвращает домой,
А надкушенный бок до утра без следов заживает.
В этих снах ты стоишь на распутье и щуришь глаза.
Это я вдалеке, я машу тебе, словно бы знаю
Все слова, что должна над тобой до восхода сказать,
Но из горла растёт тишина, как луна, кровяная.