и два месяца погодя
я пришла в себя,
присела на краешек стула,
долго вглядывалась в пустоту
и дышала по счету:
выдохнула, вдохнула.
тяжело мне не было
(мне было невыносимо,
только вынесла,
полегчало).
для него молчание — это когда молчат,
для меня — что трудно произносимо.
для него история — это то, что было,
для меня — как думалось и жилось,
и сказала бы, что остыла,
только пуля прошла насквозь.
только в этом его заслуги,
как стены, у которой зябко,
жмешься к ней, протягиваешь руки,
но она не может обнимать в ответ,
а по ней крадется лунный свет,
и игра теней — заявленный спектакль,
но сюжет придумаешь сама:
вот тебе —
фантазия
и тишина.
и сейчас, немного поразмыслив,
говорю спасибо не тебе —
у истории совсем другие смыслы:
все что было — было в голове.
и теперь, блуждая между станций,
расшибаюсь на любом примере —
полюбив открытые пространства,
больше дел со стенами
не имею.
август 2021