* * *
Сегодня сон был милостив ко мне,
Пустой, вялотекущий, как болезнь,
Не помню, то ли Бле;йлера, а может,
Сам Адам влачил юдоли этот жалкий схИзис?!
В былые времена был тоже кризис,
Упадничество духа и ума,
А значит, та же боль, любовь, война.
Не милости прошу твоей, мой август,
А токмо истую…пусть грозную, но правду.
- Кто там?
- Я булочник…купите Христа ради
Кусочек хлеба, сыра и вина,
В довесок подарю любовь и мудрость…
- Кому, безумец, здесь она нужна.
Сей хлеб не пресыщает наше тело,
Вино…не молодит, как кровь души,
А сыр лишь источает нечестивость,
Поди же прочь! И речи возводи
Вон в том хлеву, где свиньи ищут бисер,
Ничтожество ничтожит…для ничто.
Проснись, мой август, в трепете любви,
Хоть ты уже прокручен, словно мясо,
Чрез мясорубку жизни…и миры
Своих иллюзий, цокота Пегаса.
Проснись от прикасаний сладких губ,
Всей силы ароматного соцветья,
И я познаю, может, твою суть,
И образ…листопадного созвездья.