***

Не бабочка, а стрекоза.
- Где? Где?!
- Да вон!
- Не вижу!
- Справа!
Всё начинается с "аза", - лес, куст, дорога, Переправа
из скользких бр;вен...
Труден путь.
Трудней на нём остановиться,
застыть, забыть чего-нибудь...
Потом искать во встречных лицах.

И проходить, не находя,
по скользким бревнам через реку,
Где кто-то может ждет тебя,
Застывшей стрекозой на ветке
густого ельника. В бору
прозрачное не видно глазу...
Как трудно поддержать игру,
когда нет сил закончить фразу.

Когда засохший карандаш реанимируешь губами,
Сухими, как извечный страж,
приникший лбом к оконной раме.
Невидимый... Но грусть-тоска-
предвестница осенних сборов,
Уже касается виска
застывших парков и соборов.

И блочных, и кирпичных стен,
И улиц, утонувших в тени
всё сокрушающих систем,
на фоне будущих истерик,
Что нивелирует слегка
рябины вспыхнувший румянец,
На кучевые облака и стрекозы прозрачный танец...