Воскресенье. Рассвет. Мертвецы атакуют.
А мне до ходячих семь лет нет дела.
Черти сбежали ещё в субботу,
Новые лица апеллируют к телу.
Ну что же? Потрахаться - дело нехитрое,
Триппер себе намотать - два дела.
Поэтам тоже надо Содома,
А на любовь прикупить надо стрелы.
Нет в мире её, что грусти достойна,
Это, простите, дело привычки,
Бихевиоральное обусловливание,
К тому же я в годах истеричка.
Любовь? Где найти, сидя дома сиднем?
Её не отыщешь среди навоза.
Лучше бы я пила, вот лучше, ей богу,
А то к поискам сердца прилипла серьезность.
А, может, не надо? А, может, не стоит?
На горизонте зрелость маячит.
И лучше копить на маленький домик
И мерить давление, не иначе?
Конечно, не сдамся, лягушка в стакане,
И та из стакана прыгала гордо,
Но лучше всё же одной в преисподни,
И просто молиться на ржавую волю...