Внемлю строкам молитв, колыханью свечей,
И журчанью искристому тихих речей ...
Этот мир, что бурлит, словно горный ручей,
Хладней звонкого льда и огня горячей.
В нём есть светлая сказка - и горькая быль,
В нём есть облик Творца - есть и звёздная пыль,
Слов весомых в нём суть - но и слов шелуха,
Что добро приправляет щепотью греха.
Где ты, правда: в ногах, в суетливой молве?
Что за ветер гудел в молодой голове?
Пусть в бурленье кровей будет речь горяча,
Лишь бы ангел твой бдил одесную плеча.
Прихотливы дороги, ведущие в Рим,
И на них мы всё тлеем - и редко горим
Путь не груб и не зрим - он неисповедим,
Мы не ведаем, что и когда - но творим.
Путь стадам да укажет рука пастуха,
Новизна станет старше замшелого мха ...
Убаюкает ветер уставший ковыль,
А за бурею чувств надвигается штиль.
Мир безумен, прекрасен, он наш - и ничей,
В нём есть ясность ума средь безумья ночей ...
Мы в себе открываем раба и царя,
В одеянии тайн заалеет заря ...
Август 2021