****
А осень спит и видит тишину
во сне. А тишина - хранит печали.
И тлеющий во мне бикфордов шнур
вновь самовозгораньем опечален.
Такой подарок...Осень неправа,
будя воспоминаний тёплый пламень,
где бывшее и с нами, и меж нами
ушло в стихи, и спряталось в слова.
Слова летят, как птицы на ветру -
прекрасные, нелепые, простые...
Сбиваясь в сны, как в стаи поутру.
И в тишине минутами застынут.