На флейте начал стихи печальны,
да ноты – глухи, слова – нечайны;
прогорклей старого пива чтиво
читать поперхнёшься велеречиво.
И клавиши стерпят, бумага слюбит,
но только в бессилии, что не плюнуть,
а мне по-хорошему надо б врезать –
я всех обманул: у меня протезы,
давно уж протезы на месте крыльев –
но я не Маресьев, я плоть от пыли.
В колодцах дворов лишь удить надежду,
кому не летается так, как прежде.